Claro que, más allá de la subversión de la metáfora, estaban los otros poetas de nuestra adolescencia, de los que no había libros porque mencionaban palabras indebidas, y sus poemas iban de mano en mano, en papeles manchados por tantos dedos, o por tanta ansiedad de las miradas. Gelman era uno de ellos. Mucho mal les debe haber hecho a algunos verlo ganador del Premio Cervantes.
Quien escribe estas líneas recuerda que, hace más de veinte años, bastó decirle a las señoronas francesas de la recepción de la Unesco que quien lo buscaba era "un argentino", espontáneamente y porque el peculiar edificio apareció en mi camino, para que Juan bajara, encendiera uno de sus Gauloises rubios (quién se hubiera imaginado que los Gauloises de Cortázar tenían una versión rubia), y hablara largamente de las deudas que tenían con él (una afortunadamente resuelta), de la distancia, del exilio aún irreparable..También aceptó gustosamente recibir material de poetas argentinos, y escribió una dirección en un papelito, adonde nunca llegó nada de lo que envié, según me dijo después. Es bueno tener a uno de los más grandes vivo y sin parar de inventar o descubrir maravilla, por otros tantos, que nunca pudieron darse a conocer o que nunca pudieron completar su obra, porque no tuvieron la dolorosa fortuna de que los protegiera un país extraño.
Qué bueno, que cariñosamente envidiable, habrá sido charlar con él. Qué bueno es que haya ganado el Cervantes, y que a tanto cretino suelto le revuelva el estómago.
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